Diario I

Hola, lectores del cielo. Como estáis? Espero que bien.

Hoy os traigo algo diferente. Es como... Un diario. No es mío, es de... Alguien. Espero que os guste.


30/12/1955
 Y si todo se reduce a esto. Si todo lo que forma la vida se reduce a la blanca nieve; al calor del fuego; a unas hojas de papel en blanco, esperando por ser escritas.
Yo no sé nada de la vida, ni de la ciencia que se encarga de averiguarlo. Yo no sé como será una vida tan peculiar, una vida que ya no tiene color, y está empezando evadirse de tu alma; tu propia vida.
Pero lo que sí sé es que no tiene que ser así. La vida significa volar por todas partes hasta encontrar donde poder descansar. La vida es correr en libertad hasta encontrar la meta. La vida consiste en una lágrima que se seca con el viento, por que al fin es libre.
Esto no es nada. Eran hojas en blanco desando ser escritas de curiosas razones de respirar.
Solo sé que la blanca nieve hoy esta fría, pero que mañana será el rocío que cubra las flores.
Solo sé que esta noche el fuego me da calor, pero que mañana solo serán grises cenizas.
Solo sé que estás hojas ocultaran estos trazos de pluma, y se guardarán; hasta que alguien abra la razón de ser.